5 de Abril

No me gusta Neruda, pero de que hay días lúgubres, los hay. Hoy podría  haber sido un día agradable. Llueve y ya ese hecho por sí solo, suele acercarse a la poesía. La temperatura esta  agradable y para colmo, es viernes. Estoy estrenando un teléfono maravilloso, donde escribo todo esto y  que,  ¡oh milagro! también hace llamadas. Pero las cosas, a pesar del cuidado que uno tenga,  van por su lado y uno por el otro. En el trabajo hoy tuve que estar el día entero en un departamento que no es el mío. Allí trabaja un  hombre negro, norteamericano. Casi no nos hablamos. Creo que piensa que soy como una especie de competencia para él. Me mira como a un intruso en su terreno. Además no hablo de fútbol. Tiene una  radio prendido  a todo volumen con la música que  ellos escuchan. ¿Han escuchado esa música? No de pasada, por minutos, horas y más horas. ¿Les ha sucedido eso a alguno de ustedes? Si así fuere, lo siento mucho. Antes creía que las torturas chinas eran eficaces, constantes y lentas para la desesperación. Ya no pienso igual. Me equivoque. La peor tortura es la  radio en mi trabajo a todo volumen. Son esas voces, esos sonidos monotemáticos, agudos, constantes. ¡Ay!, no reconozcas lo que dicen. Seria aun peor. Afuera la lluvia cayendo y yo tratando de recordar una pared húmeda, supurante y la esquina donde esperaba y la música y la música y la música. Yo caminando evitando los charcos donde se reflejaban los techos de tejas rojas y la música. Una silla rota y un perro durmiendo, ajeno a la algarabía de los niños jugando y la música, la música. El olor de las gavetas de la vieja cómoda y la música. Pruebo diferentes sonidos del teléfono. Algunos son como la música de la  radio. Escojo el de siempre. Llueve y parece la esperanza.

Las palabras

La inconformidad, la incertidumbre, el miedo, la aglomeración, la incomprensión, la rabia, el desasosiego.

Las necesidades no satisfechas, las ganas olvidadas, las molestias presentes.

Lo que se dice y duele. Lo que no se dice y duele aun mas.

Las manos intocables, las manos sin caricias, las manos vacías, las manos buscando, las manos insatisfechas de placeres solitarios.

La piel envejeciendo, la piel no deseada, la piel recordada, la piel que fue y no esta, la piel ajena y hermosa, la piel con manchas negras, agoreras, la piel y el olor, la piel y el tacto suave, aquel.

El beso que fue una vez, el que ya no esta, el que no estará jamas, el que se quiere y no se da, el que se recuerda en un cine, en un carro, en una cama, el beso simple y complicado de cosas antiguas,  de dolores viejos y gritos olvidados.

La presencia necesaria, la impuesta, la imprescindible, la obligada, la querida, la reconciliadora, la terrible, la que no se ve y esta, la que se teme, la que se descarta.

El día que pasa, el tiempo que se desliza, la vida que se despide y se burla, lo que fuiste y ya no eres, lo que nunca fuiste y creistes ser, los días pasados y recordados, los olvidados, los que no vendrán, los que vendrán y no te darás cuenta.

Lo que tengo, lo que perdí, lo que desee y no tuve, lo que tuve y no me satisfizo, lo que recuerdo y hago hermoso, lo que fue bueno y no lo vi.

Las cosas que recuerdan otras. Las inútiles y que no descartas, las que pierdes y no importan, las que importan y se van, las que quedan y no ves, las que amas y envejecen, las que mueren un poco cada dia, las que te recuerdan tu imposibilidad, las de un recuerdo bueno.

La palabra que no se encuentra, la que sale en mal momento, la que ilustra lo que tu no quieres, la lograda, la que sobra, la que falta, la escuchada y te penetra, la que duele, la que te enmudece, la que gritas, la que raspa, la que golpea y se ríe, la que no llega, la que quisieras escuchar.

Que trine Nicolas

El alma de Chávez, convertida en un delicado y cantarín pajarito, revolotea sobre la cabeza de Nicolás Maduro, dándole fuerzas he iluminando las ideas del ahora y futuro presidente de Venezuela. El pueblo que lo escucha, arrobado por sus palabras, enervado por las imitaciones del canto del ave, sonríe, llora, mira al cielo, recibe la esperanza, se transforma en la fe a su señor Chávez gestor de la Revolución Bolivariana. Maduro trina y trina. Maduro pa' presidente con Chávez guiándolo desde el cielo. En la toma de posesión, vendrá el pajarito y se posara en su hombro. Si una blanca paloma se poso en el de Fidel Castro, ¿por qué vamos a dudar de esta pequeña, juguetona y  cantarina ave? Ahora, retrocediendo un poco en el tiempo, recuerdo las pocas veces que vi al entonces presidente en sus improvisados discursos. En uno de ellos hablaba o coaccionaba al presidente de EU por algo que no recuerdo (de cualquier cosa, siempre es más o menos lo mismo) y lo llamaba Pitiyanqui. He visto y escuchado hablar de esa manera a muchos guapos de barrio, borrachos de esquina, picadores de cabos de cigarro y tienen en común, el introducir a otra persona que está en el grupo y hacerla de alguna forma, reafirmar su perorata. Aquella vez, Chávez, después de gritar que se defenderían del ejército norteamericano que ya estaría desembarcando en Maiquetía, que los humillaría, los derrocaría, los volvería polvo gringo, llamo a Maduro, que no lo captaba la cámara, y le pregunto algo como: no es verdad, Nicolás, dime aquí tu opinión. La cámara busco la cara adormilada y aterrorizada de Maduro, asintiendo como un "escolar sencillo". Sentí pena por él. No lo pude evitar. Ahora que lo veo trinar, también siento pena. Comemierda que soy.

Ley

En el aeropuerto de Miami (no tengo conocimiento si en otros también) de vez en cuando la policía pone trampas para atrapar a unas cuantas gentes. Dejan sobre un asiento una cámara fotográfica "olvidada", una maleta sin supervisión, carteras, etc. Después los encargados de estas genialidades, se sientan tranquilamente como un simple pasajero  a conversar, leer el periódico o a jugar con el celular. Por supuesto, alguien cae. ¿Quien no recibe  la sensación de terror y goce cuando encuentra algo de valor, olvidado por un desconocido? Si, ya lo sé: la ley y  el civismo indican  que debes entregar lo hallado  al departamento de perdidas o alertar a la autoridad correspondiente. Pero, lo que no entiendo es el cepo,  la arrogancia,  el poder para analizar, supervisar y juzgar  los actos ajenos. Creo que nadie tiene el derecho de tentarme, o  vigilarme para ver  hasta  donde puedo llegar. Una cosa es atrapar a un ladrón y otra muy distinta es hacer al ladrón. También usan esas mismas tretas  con la prostitución. Ya sé, es la ley, está prohibida. Perfecto, no se puede ir a buscar una mujer y ofrecerle dinero para tener sexo. ¿Por qué no? Veamos: ante todo confieso que nunca he ido a la cama con una puta que me cobre (sin que cobren, con varias de ellas). Pero creo que si una mujer quiere ganar dinero y usa su cuerpo para eso, es su derecho. No me digan ahora que la explotación, las enfermedades, los derechos humanos, porque también hombres y mujeres son explotados en factorías, campos de siembras, oficinas y el copón divino y no veo a la policía defendiéndolos del empleador ni de las condiciones laborales. Todo lo demás son efectos colaterales. ¿Por que razón una mujer adulta no puede ofrecer su cuerpo y que le paguen por ello? Lo veo de la misma forma que cuando se ofrece de cocinera o conductora de trenes o actriz. Todos damos algo a cambio del dólar. El culo o la vida misma. Todos, de una manera u otra, nos ponemos en venta.

Hombre-Mujer

Existe una fabula que cuenta que en sus orígenes el hombre fue creado varón y mujer. Estaba, me imagino, de lo más contento, porque si quería esto, movía la mano y allí lo encontraba  y si deseaba aquello, pues solo otro movimiento y ¡voila! Pero parece ser que desde los primeros tiempos, la felicidad en la casa del pobre dura lo que un merengue en la puerta de un  colegio (realmente este dicho tan repetitivo entre nosotros es un poco ambiguo y falto de imaginación) y por alguna razón ignorada por mi (lo cual no significa que exista) un día Dios se encabrono con el hombre-mujercita porque como todos sabemos,  el gran señor es muy moralista y los vio allí con arrumacos, disfrutando,  dándose amor y todo lo demás que  podían compartir  estando tan junticos y de un movimiento enérgico de dedos zuuap, los separo. Entonces fueron hombre y mujer. Por supuesto que no  está en la historia, pero yo imagino que cuando se vieron separados, uno de ellos,  no se si fue el hombre o la fémina, dijo: ¡pa' tras ni pa' coger impulso! y salió huyendo por todo aquel matorral como alma que se la lleva el Diablo. Definitivamente fue la hembra, que en esos menesteres suele ser más decidida. ¿Entonces que hizo la otra mitad? Pues lo que hacemos todos sin excepción, correrle  atrás,  buscarla, gritar, desesperarse, crear fantasías o tener ilusiones, que sería lo mismo. Y así comenzó la historia de nunca acabar. Buscar, creer que se puede encontrar "el alma gemela", vivir esperando algo sin saber muy bien qué es lo que se espera. Añorar  la mitad perdida.  Pero esa manía inútil no es solo entre hembra y macho; también se ve en las amistades, y sobre todo en la familia. Se vive cuidando y soportando parientes, arreglándole las chapucerías  a  primos, hermanos, padres, sobrinos y toda la parentela, porque uno cree que el otro, de alguna forma es también tu otra mitad. Mentira. Es inútil. No existe. Se es solo. La otra mitad  no la conoce ni tu sombra. La fabula continua: una parte de ti, que está  en tu imaginación, existiendo en algún lugar. La esperanza.  Creo que fue Reinaldo Arenas el que dijo que se tenía que ser solo.

La casa

Ya no existe la casa. Solo un recuerdo herido cuando miras  la capilla como apoyándose en las horribles paredes. Me tope con la foto de repente y no sé que siento. Busco y no se... no encuentro nada. Aquella casa está en mi memoria, vieja, desvencijada, llena de olores y de gritos y de golpes y de vida vivida. No está y lo que queda es como una broma de mal gusto, una continuidad del absurdo. La casa es un espacio que no encuentra un lugar  en el pasado que recuerdo. Los muertos de ella,  tampoco están, ni las paredes, ni las matas, ni los perros. Queda la ausencia, la indiferencia, el olvido. Queda la casa conmigo.

Mariposas

Los poetas, pintores, cineastas y escritores han utilizado a la mariposa hasta la saciedad. Me pongo tenso cuando veo una alusión sobre este insecto en alguna obra. Siempre me resulta, de tan manida su imagen, una idea que linda en la bobería. Particularmente, a mi me gustan mucho. Sus colores, su vuelo inseguro. Pero si se la observa con un buen lente  o con   microscopio, puedes ver a un monstruo espeluznante. Ahora estoy en el lunch, como siempre apartado del grupo, de la gritería y muy aburrido, mejor decir preocupado. Mi rutina es para mí algo sagrado. Soy monotemático, camino por los mismos lugares, manejo por las mismas calles, sigo horarios exactos y cuando algo de todo esto se desestabiliza, me siento atrapado,  molesto, surgen dolores de cabeza y mi inseguridad es aun mas incontrolable. Pero bueno, ¿tiene algo de esto que ver con las mariposas? No tiene nada que ver. Lo escribo porque quiero y para darme psicoterapia, una palabra que odio y no resuelve nada.  Leyendo algunas cosas sobre ellas supe que la mayoría no duran más de una semana, a lo sumo dos o tres. Como  no  tengo cerebro de mariposa (de mosquito creo que sí, tomando en cuenta los millares de errores que he cometido)  me parece su tiempo de vida minúsculo e inútil, ya que se lo pasan buscando pareja para la continuidad de la especie y huyendo de los depredadores y en Cuba de los niños (tan amables y cariñosos los niños) que las persiguen para destrozarlas en pleno vuelo con un ramo de marabú erizado  de espinas. O sea, que la vida es difícil como  quiera que te pongas, aunque te disfraces de cocodrilo. Entonces sabiendo más o menos algunas cosas  de esos bichos, no entiendo muy bien como se atreven los artistas a crear imágenes de mariposas como si fueran algo delicado, candoroso, femenino. Sera porque tampoco poseo un  cerebro de artista y no  puedo ver el candor y la dulzura de un monstruo chiquito. Y para colmo, los científicos, que quieren demostrar que son muy importantes les ponen unos nombres impronunciables: Carcharodus alceae, Hesperia comma, Ocholodes sylvanus y así,  hasta el infinito. Nosotros en el barrio acabábamos con ellas, pero con un ápice de bondad las llamábamos Blanquita, Amarilla, Cebra, Cocinera, Bruja, Malagüera, etc, etc,  que de cierta manera era más humano. Porque no sería lo mismo si cuando veíamos una en pleno vuelo hubiéramos gritado: ¡ ahí viene una Pyrgus alveus, al abordaje!!! Casi las tratábamos como a familiares: ¡que linda Blanquita... fuaff!.... De esa forma, aun sin saberlo, contribuíamos al  balance de la Madre Naturaleza.