Silencio

El silencio. ¿Que es realmente? ¿Como se consigue en esta colmena infinita en la que estamos sumergidos? ¿Donde encontrarlo si nos rodean avasalladoramente la gente y sus teléfonos, la música, ¡ay la música! los gritos, las televisoras, la chusmería, la insoportable estupidez humana, la ciudad y sus eructos? Si pudiera disponer de dos o tres horas al día para estar a solas, sin que nada interrumpa ese milagro... La soledad y el silencio se me han convertido en algo literario, o sea, ficticio. Tengo recuerdos de un silencio profundo que no dejan de ser una mezcla de imaginación y añoranza. Es una mañana en una solitaria carretera de los alrededores de Charleston. Campos interminables de girasoles. Un lago y una construcción de madera en ruinas y el silencio entre nosotros.  Pesaba el silencio. Otro día perdido por unas montañas en los alrededores  de Atenas, un barranco y allá el  Mediterráneo, el frio y charcos de nieve, el viento, el sonido del viento y una soledad embriagadora, el vacio para saltar y perderse, el olor del invierno. Unas horas. Literatura, imaginación, solo ahí. Lo demás es ruido, bulla, comparsa, tribu. La realidad. Queda la busqueda.